لم يكن جامين، البالغ من العمر ثماني سنوات، ذكيًّا جدًّا. أو على الأقل، هذا ما كان يقوله له أخوه الأكبر. فكان أخوه كيني يجد، كل يوم تقريبًا، طرقًا لتذكير جامين بنقائصه والضحك على هفواته.
قال كيني: «يا جامين، لن تكون ذكيًّا أبدًا». وفي أعماقه، شعر جامين بأنه استسلم لحياة من التخبط والعثرات. هل سيظل أخرق دائمًا؟ وهل سيظل يخطئ فيما يقوله؟ هذا ما كان يقوله كيني.
كان جامين يصدّق مواعظ كيني تصديقًا ساذجًا، بعينين واسعتين. فكيني يكبره بثلاث سنوات، فلا بد أنه على حق. حسنًا، إذن سيكون جامين بسيط العقل، وسيكون كيني ذكيًّا. لم تكن الحياة عادلة. كان أبي وأمي يكرهان كلام كيني المتكبر ويعاقبانه كلما دخلا عليه وهو يلقي إحدى خطبه. لكن كيني كان يعرف كيف يتحدث بعيدًا عن مسامعهما. وهكذا واصل السخرية من جامين.
كانت الجدة أوتو تراقب هذه المحن من كرسيها الهزاز في الشرفة. وكانت سيدة مسنّة هادئة.
سألت أمي مبتسمة: «يا جامين، هل تعرف أين كيني؟ لقد اقترب وقت العشاء».
«ذهب ليتفقد مصائده للقيوط. سأذهب لأبحث عنه».
كان في الهواء برد خفيف وهو يصعد عبر العشب، وكانت الشمس تميل إلى المغيب حين اجتاز حدود الغابة. وأخذت الظلال العابرة تسرع فوق التلال. واشتد البرد كلما توغل بخطواته الثقيلة. استنشق الهواء المفعم بالروائح وتتبع مسار كيني. كان المسار سينتهي في مرج، لكن جامين كان يأمل أن يجد كيني قبل أن يضطر إلى الذهاب إلى ذلك البعد. كانت المصائد المختلفة قد تفقّدها كيني بالفعل، لذلك عرف جامين أنه مرّ من هنا. وواصل جامين السير بعزم. التقط شعره الذهبي أشعة الشمس الواهنة المنسحبة، وهي تتلألأ بين الأشجار. وسرعان ما تلاشت تلك أيضًا، ولم يبق سوى رائحة الغابة المسكية. كانت يرقات دودة النسيج الخريفية قد نسجت خيوطها، وتدلت ستائرها الشبكية من الأغصان فوق رأسه.
وأخيرًا، حين أخذت الأشجار تصغر وتتباعد وظهر المرج، عرف جامين أن هذه نهاية مسار مصائد أخيه. فإن لم يكن كيني هنا، فلن يعرف أين يبحث عنه غير ذلك.
لكن كيني كان هناك. وبينما دخل جامين المرج بخطوات ثقيلة، رأى عن يمينه شخصًا متكوّمًا في ضيق. وكان للصوت الصادر من تلك الكومة رنين مألوف. وكان وجهها ينطق بالألم. كانت تلك الكومة كيني. «هل أنت بخير؟ ماذا حدث؟» شعر جامين بشعور غريب وهو يرى كيني منكمشًا على التراب. فكيني ذكي. «هل وطئت مصيدة؟»
«نعم، يا جامين. أنا.. أنا لم أكن أنظر إلى حيث أسير. ساعدني. أرجوك».
انحنى جامين فوجد كاحلًا عالقًا بإحكام بين فكي مصيدة فولاذية. وكان الظلام قد لطّخ الأرض حول كيني. وبسرعة، باعد جامين بين الفكين بذراعيه القويتين. وتحرر كيني مترنحًا. «هل تستطيع المشي؟»
«نعم. أظن ذلك. إذا سندتني، أستطيع أن أمشي متعرجًا».
«سيكون أبي وأمي قلقين. لقد فاتنا العشاء».
وبالفعل، بينما كان الأخوان يعودان عبر الغابة بخطوات متعثرة، سمعا نداء أبيهما الطويل. ردّ جامين بالنداء، وفي لحظة كان أبوه إلى جانبهما، فرأى الكاحل وحمل كيني كما يحمل خروفًا مصابًا. أسرعت تلك الجماعة الصغيرة الغريبة إلى البيت، وأُغلق الباب الشبكي بصوت عالٍ حين اندفع أبي عبر الشرفة. ذهب جامين إلى غرفة الغسيل وفرك يديه حتى نظفتا، ثم اتجه إلى الباب الأمامي.
«جامين». كانت الجدة. أظهرها ضوء الشرفة جالسة على كرسيها الهزاز القديم، وقد غطّت كتفيها بلحاف ثقيل.
«نعم، يا جدتي؟»
«هل تظن أنك لست ذكيًّا جدًّا؟»
«هذا ما يقوله كيني». تململ جامين.
«كنت قويًّا بما يكفي لفتح المصيدة، أما كيني فلم يكن كذلك. وكنت شجاعًا بما يكفي لتجده في الظلام. كثير من الصبية الصغار لا يملكون تلك الشجاعة». ظل جامين صامتًا. تأرجحت الجدة أوتو قليلًا بعد ذلك، ثم ابتسمت. «لقد خلقك الله على ما أنت عليه لسبب، يا جامين. وخلق كيني على ما هو عليه لسبب. لديه خطة لك، ومكان لا يستطيع أن يشغله سواك، أتعلم؟»
استدار جامين ودخل المطبخ الدافئ. وكان يبتسم.
