La mort semblait certaine, disaient tous les médecins.
Était-il vrai, vraiment, « qu’il serait mort dans quelques jours » ?
Il ne voulait pas l’admettre, mais la peur le tenaillait.
Il bombait le torse et cachait chaque larme.
Avant même de savoir quand viendrait sa fin,
Il proclama hardiment sa propre souveraineté.
Avouer sa peur de l’inconnu
Serait pire que la mort et l’éternité dans la solitude.
« Personne ne peut savoir l’angoisse que je porte en moi !
Je ferai comme si tout allait bien, je cacherai mes sentiments.
Les gens parlent de Dieu — quelle colère cela suscite en moi !
S’il vous plaît, partez, ou parlez d’autre chose ! »
Seul dans son lit, son esprit s’emballe.
« Je suis las de l’asservissement ; pourrait-il y avoir une grâce ?
Non, cela ne marchera jamais, pour moi il est trop tard. »
Le dos tourné à Dieu, il attendait son destin.
Le prédicateur ne savait pas exactement quoi dire,
Aux funérailles de l’homme qui avait suivi sa propre voie.
Tout ce qu’il savait, c’est que l’homme avait fait un mauvais choix,
Endurcissant son cœur et faisant taire la voix de Dieu.
Il n’y a plus rien à changer, il doit en payer le prix.
La mort engloutit sa victime — son âme était perdue pour l’éternité.
